Dedicata a n’amico

Aeroporto de Ciampino, 9 de matina

tre pischelli pronti a partì, tutti su a ventina

c’è er moro, c’è er biondo c’è ‘ntizio speciale

quasi quasi architetto, n’è ‘ntipo banale.

 

Se scenne dall’aereo, se ariva ‘ncittà

sarà piena de ponti, de luci, chissà…

er tassista magiaro prontamente ce frega

Enrico je se accolla, ecc’à prima bega…

 

E’ notte fonna ed ecco l’ostello

‘mber posto ‘ncentro, ‘nfiore all’occhielo,

camere sudice e bagno ‘ncomune

Federico deluso, voleva ‘rtroiame!

 

Er giorno se gira e pure parecchio

ma lentamente, a passo de vecchio,

er fiume ‘mponente, i ponti, le vie

se fotografa tutto, pure ‘e tranvie;

sto parlamento lo adoro, me piace, lo amo,

foto su facebook e ar cesso scrivemo

quarcosa de bello da condivide cor monno,

però la sera se esce, se va a fa danno.

 

Tra pub in rovine, birra e tanta fica

Alimonti Enrico s’è fatto n’amica,

se chiama Zsanett, Kovacs de cognome

l’Alimonti ce parla, scrive poemi, c’ha troppo r’magone

vorrebbe tornà nella capitale magiara, 

pe riconquistalla come se deve magara…

 

S’ariva all’urtima sera, bona musica e bira,

pub coi coniji e n’à bona sorte se spera;

er tempo passa, ma a scopata n’ariva,

er Libia balla, ma n’conclude manco stasera,

attento Alimonti, n’annà troppo n’giro

che e luci sò basse, tendenti all’oscuro…

Er tempo de na foto, vai tu, vado io,

va er Biancu a scattà, che omo pio!

E ‘ntanto n’urlo de disgusto se ode

è er buon Alimonti zuppo de liquame,

na striscia pe storto sur nero giubbotto,

è acido de stomaco… “se lo pio è morto!”

 

La rabbia lo assale, je vole fa er culo,

“m’ha vomitato addosso!” sto paraculo…

s’encazza, lo cerca, è furioso, vole vendetta,

“è daa north face!” esclama, con aria disdetta…

Rassegnato arza i tacchi e fila all’ostello,

bagnone ‘ncomune, du ore a pulillo,

“è ‘nfio de na troia!”, ‘ncazzato tuona,

so Enrico Alimonti, er poeta de Roma!